Entropía - 1

Reflexiones de género

Desde que tu mujer se fue de casa –nada irreversible, supongo- una densa nube de entropía ha invadido el domicilio conyugal.
Sin saber cómo, la ropa se extiende sobre los muebles, se desorganizan las comidas y un torpe fantasma recorre los pasillos, tropezando con las paredes. Inseguro de la consistencia de los objetos que te rodean, procuras atravesarlos sin conseguir más que contusiones.
Parece que un virus mecánico haya atacado la maquinaria oculta de tu hogar. La arena se estanca en el reloj que tictaquea espeso en tu cabeza. La dieta bruscamente se ha transformado en una ínsipida mezcla de cereales, leche fría, yogures y bocadillos de fiambre envasado.
La languidez deja paso al desorden, y el desorden a la sosa melancolía, al abandono en un sofá con la pantalla en negro y sin música en el equipo. Tentado estás de enchufarte a un interminable juego de PC hasta que anochezca y se justifique volver a la cama revuelta, tan enorme y desangelada como una piscina vacía.
Aquellos proyectos, siempre abandonados por falta de tiempo o sosiego, se te antojan ahora sin atractivo o sólo al alcance de gigantes.

Al volver del trabajo te cuesta abrir la puerta: una masa compacta como gelatina turbia ha ocupado el espacio doméstico, es necesario arañar con los dedos, hacerse un hueco entre los bloques que deforman la visión de las habitaciones, paredes torcidas, cuadros trapezoidales y emborronados; esfuerzo de anémico alpinista por ganar la cumbre contra el viento. La recompensa está cerca, te dices incrédulo.

Tumbado en el sillón, mirando el techo, te dan ganas de fumar, cuando hace ya seis años que lo dejaste...

(Cont...)