Descansando, VII

Y por todo esto reposo en esta habitación, mi habitación, la de siempre, arropado por mis libros y rodeado de mis seres queridos, que miran a cualquier parte menos a mi rostro. Contemplo mi antigua realidad, acostado con mi mejor traje y aquellos zapatos negros italianos, y siento como María - iluminada por la duda en forma de cuatro velas blancas- sigue observando mis pies, aunque ya no llora. Entiendo que Manolo no esté, pero lo necesito a mi lado. Estará con el abuelo, pues a él tampoco lo veo. Pero yo sigo aquí, sin movimiento, fuera del tiempo. Sintiendo como una pérdida la oscilación ligera, el casi titilar, de la luz de las velas. Con el pánico atroz a la ausencia de la consciencia, que es el único miedo porque todos emanan de él. Estoy muerto, soy consciente de ello, y no tengo fuerzas para desconectarme del recuerdo de la vida. Dan ganas de rezar.

FIN, quod erand demostrandum.